Впечатления о городе (будучи ещё в нём, но уже чуть отстранившись)

У нас уже февраль, а в Риме вечер.
И всё скользит, как тени меж церквями.
У города асфальтовые плечи
И сотня лиц с широкими бровями.
Усталый Рим подслеповато щурит
Свои чуть освещённые фонтаны.
Но всех святых немного что-то хмурит.
Наверно, пыль на мраморных сутанах.
Январь отцвёл, оставив место ночи,
И забываясь в номере отеля,
Я ощущаю, как бы между прочим,
Его судьбы звенящий эпителий:
Холодная эбеновая кожа,
Полупустынность города и взгляда.
Чудовищная каменная рожа,
Продрогшая до нежности наяда –
Великий Рим, почти что усыплённый
Полночным часом. Памятью и светом,
Находится, навеки ослеплённый,
Немножечко на том, слегка на этом.



Хороший город, но чтобы окончательно его полюбить придётся отсюда уехать)
Завтра лечу в Москву, потом домой. Идёт дождь. Тихо, хорошо, безгранично

@музыка: Астор Пьяцолла

@настроение: Шины по лужам влажно шуршат

---

мысли в сторону мусорки

Маленькая история:

Встретились однажды Стулху и Столху.
И родились у них Ктолху и Ктулху.
Ктолху был девочкой, а Ктулху
зеленым мудаком со щупальцами.
Девочка любила маньго, а Ктулху ковыряться щупальцами в носу, поэтому и зеленый был весь. Девочка выросла и сейчас учится в университете, а Ктулху сейчас ест твой мозг, раз ты читаешь эту хренотень.





upd: еще одна, совсем маленькая, уже не моя: Жила-была Фрида Калос и было у нее две сиськи...

---

вдруг понял, что отстал. и страшно-то не сам этот факт, а,скорее, внезпное осознание того, насколько сложно заметить, вовремя запеленговать, пресечь, не расплавиться во влажной атмосфере самоудовлетворенности и неги. я понял, что негарантированность результата и делает его возможным, дает силы для рывка, прыжка, шага.

Время идет, "небо прячет слова в глубине", и никак не понять: карабкаешься ли ты вверх по винтовой лестнице адекватной самобытности, все ближе к синему зеркалу или полируешь взглядом окресности, а попой чуть более удобную ступеньку.

недайте мне окуклиться - хочу остаться гусеницей в желаниях. и ползти, ползти, ползти, пока не научусь летать без помощи крыльев.
бабочка - это когда не хочешь больше меняться и не умеешь потеть душой.
в топку, господа, я уползаю в Италию.

@музыка: все\тоже

---

Я эксплуататор (не знаю, правильно ли написал слово))

www.diary.ru/~262671/?comments&postid=40057701
Как прекрасно, когда муза не только вдохновляет на творчество, но и являет его миру, взваливая на себя нелегкий труд облечения идеи в письменную форму.
Спасибо, Милая Катя. Здорово написано и главное, это уже как бы вторая редакция, так как проработано двумя людьми. Так крепнет идея!))))

@музыка: храп отца и свист кулера ноута

@настроение: насморк и завтра в самолет

---

Декабрь

Между двумя

Зима и осень поменялись местами,
Кустами, мостами… стали
Листами стали,
Но слишком устали,
Слишком блистали,
Слишком себя пролистали.

Рано себя пролили,
Спешно нарвали лилий,
Пили, выли, солили,
Сыпали пепел с солью,
Перемололись с болью,
Перемолились, спали,
Ссориться перестали.

В этих-то дебрях тесных,
Принеопрятно местных,
Так не хватает места,
Теста, оркестра, жеста,
Так не хватает лета,
Солнечного билета,
Времени для идей, / Неба без облаков
Встречных улыбок людей. / Мира неба без дураков.
5 декабря 2007


Недокурено

Дым затекает в зрачки,
Мягкий и ласковый, будто плед.
В голове, полусонный, гуляет бред,
Мысли ловит в свои сачки…

Недопито

Сыплются рюмки, как рыба из низких туч.
Все недопитые, в каждой играет луч.
Каждому лучику я подставляю карман,
Рюмки же бьются о землю в стеклянный туман…

[...]

Два_тела дремлют на складках простыни,
Слитые до утра в одно.
Души их видят своё же дно.
Мысли их вытекли за окно.
Два_тела дышат друг в друга просинью.



Птицы
Щ. Виталику

Протанцевать на ночных перекрёстках –
Маленький бал для Крылатых-от-Века.
Кто-То топочет, живя на отростках.
Поэтому птицу ценю в человеках.

Проще чем ангел, застенчивей Будды.
Птичий ребёночек, жадный до чуда.
Мягкий комочек с глазами гаруды,
Чуждый злословия и пересуда.

Нарисовав на нетоптаной луже
Смутно уловленный в ветре мотив,
Птицы смеются. И миру так нужен
Их беспредельно святой позитив.

Рваные почерки, длинные волосы,
Жизнь, как слепящая полоса.
Пряные мысли, поставленный голос и
Странная тяга кого-то спасать.

Лица открытые, пальцы фалангами
Крыльев цепляются за горизонт.
Станьте мне ветрено-верными флангами,
Тучи разбив о свой радужный зонт.
15 декабря 20007


***

Ну, наконец-то!
Привет зима.
Пожми мне руки
ветром пронзительным.
Ты лучшее средство
спастись от дерьма –
Засыпь всё холодом
выразительным.
Запахи смыло
вместе с травой.
Грязь застывает
причудливой коркой.
Снег,
пока я бреду,
живой,
Падай мне на лицо
и торкай!
И пусть плетусь по проезжей части,
Выпейте яду,
таксист и мент.
Ведь среди суточных
безучастий,
Ночь – это,
видимо,
лучший момент.
17 декабря 2007


Семь месяцев

Четверг раскатился бутылками от среды.
В сон превратился, в кусочки яркой слюды.
Он прекратился за полчаса до воды.
Он расплатился собой за ведро беды.

Пятница пела про ветер, что тёк в глаза.
Она была спела, как сочная бирюза.
Пятница смела что-то такое сказать,
Что небо заело, оно заалело вспять.

Небом субботы оно осозналось вновь.
Дневные заботы – стирать незамёрзшую кровь.
Все самолёты игриво подняли бровь.
Что, не работа менять мечту на любовь?

Ой, воскресенье, это же праздник большой.
Что-то осеннее: ветрено, но с душой.
Или весеннее, когда просто так хорошо.
Эй, воскресение, будь для меня левшой.

Сон понедельника, слабый до немоты,
Будто из ельника – стылый до ломоты.
День понедельника, время больной чистоты,
Еженедельника, соли, чужой правоты.

Вторник расхваливал снег, осыпая дома.
Люков пропалены, складки на теле ума.
Вторник закаливал всё, что лепила зима,
Вторник засаливал в банках свои имена.

Среда выбивалась, как прядь на простор лица.
Она раздевалась, слепо и до конца.
Среда набиралась до состоянья творца
И упивалась ролью начала кольца.

Декабрь 2007


Боль_Но

Ночь кухонная – ноль в зените.
Подоконное «Извините».
Подзаборное «Всё в порядке».
Преотборное, как на грядке.
Вроде нечему обижаться
Этим вечером из оваций.
Только зайцем твое молчание
Как по пальцам вскипевшим чаем.
И дистанция – просто гости.
Будто танцы, ломая кости…
–
Здесь оборвано – отрубился.
Утро прорвано, день разлился.
Перещупывал ощущения.
Тень ушла, я прошу прощения.
Но, дописывая, невольно,
Понимаю, что было больно.
21.12.07


Между фильмом и утром

Там, на той стороне кровати,
Откуда доносится эхо слёз,
Под ветром стынешь в озябшем платье,
Туда не достанет и звук трубы.
И простыней чуть измятый плёс
Безумен, как грубость под стук колёс,
Как я груб, как шутки мои грубы.
И может не стоило тебе рвать их,
Но жизнь слишком яркая, чтобы слиться
В тусклом, ритмичном движении тел.
Разве нельзя просто рядом сниться?
Это тебе я сказать хотел.
30.12.07

---

Ноябрь

Другу

Станiславу

На уголке вечера,
как марка,
как след от рук,
улыбается друг;
так жарко,
что терять уже нечего.

Он летал вдалеке,
удивлённый,
открыто-печальный;
и ветер случайный,
раскалённый,
его распластал на песке

На грани прибоя
и пустоты ноября.
Улыбнулись в конце
и на его лице
улыбнулась заря;
в голубое

Одевались чьи-то глаза,
плеер пел
в настроение очень,
шёл кусочек
нездешней ночи;
мир был цел
и был полностью «за».
02 ноября 2007 г.


Заоконный ноябрь

-1-

Нелепый выпад межсезона,
Как репетиция зимы.
И небо с запахом озона –
Как потолок сырой тюрьмы.

А недовечером – в четыре,
Вползает полусумрак в дом.
И мы кружимся с ним вдвоём
Вокруг себя. И в этом мире

Вдруг расцветают имена
Всего того, что снегом скрыто,
Всего, что временем размыто,
Что, будто мутная стена,

Встаёт во всё моё окно
Сырым наброском к пейзажу.
Мне остаётся лишь одно...
Пью чай и душу мёдом мажу.
13 ноября 2007 г.


-2-

Сквозь запотевшее окно
Сквозит невыспавшийся город.
Такой, размытый, он мне дорог,
Неясно-добрый. Но есть «но».

А, именно, слой снов и пыли,
Что накопился между рам.
Будто упрёк ленивым нам,
Что будней омут переплыли

Без спешки, лодки, без тоски.
Без уваженья к циферблатам
Мы шли сквозь времени пески
К далёким ледяным палатам.
20 ноября 2007 г.


Степная любовь

Растворившись в ночи, как будто
В канатных сплетениях дня,
Небесною незабудкой
К огню приведи меня.

Прижмись бесконечно нежно
К груди. Посреди степи
Черезвычайно снежно
И холодно. Потерпи,

Любимая, скоро лето,
Снега разорвёт травой.
И волна голубого света
Нас укутает с головой.

Убаюкает в колыбели
Из маков и облаков,
Птиц, что так чисто пели
И дней, что текли легко.
18 ноября 2007 г.


***
Лене Шмелёвой

Пусть дураки и умные твердят,
Что надо жить по принципам и дозам,
Я буду с теми, что опять летят,
Как неспособные к сидячим тихим позам.

Забалаганим выше крыш домов,
Взъерошим человеков и осины.
У нас в крови брожение умов,
А на руках любовь, чужие псины,

Следы от краски, роликов, гитар,
Других людей, что скалились губами.
Мы держимся за мир, он очень стар,
Но улыбается молочными зубами.
20 ноября 2007 г.


Песенка о ночном Минске

Хвосты переулков
Связались в клубок.
Реклама в шкатулки
Сняла свой лубок.
Проспект серебрится рекой,
Мне нравится город такой.

Припев:

Пол-третьего на часах,
Спящий Минск на весах.
Фонари глядят из-под век,
Я на улицу – один человек.

Все окна укрыло
Слепой темнотой.
И в город на крыльях
Скользнул золотой
Ангел из снега и льда,
Танцующий в проводах.

Пр.

Дорога прямая,
От края по край.
И город, играя,
В заснеженный рай
Свои превратил рукава,
Мне в губы втирая слова.

Пр.

20 ноября 2007 г.


Ночной кусок города.

Ночной город похож на кусок пирога
На молочные реки, на кисельные берега
На молитву прохожего местным степным богам
На зоркого стража, что смотрит в ночи врага
На нитку с иголкой, что в пальцах, будто в бегах
На нежных рожениц, что заблудились в снегах
28 ноября 2007


Любимой девочке (На передар)

Ты белый свет большого светофора,
Ты пропуск на ту сторону времён.
Седая дочь некошеного хора
Всех тех, кто был несчастлив, но умён.

Седой старик седого балагана,
Паломница, замёрзшая в степи.
Ты родилась непоправимо рано.
Но родилась же? Девочкой. Терпи.

Любовь в тебе, закрытым переломом,
Обрывком стона в ореоле рук.
Твоя душа, как будто пахнет ромом,
Мой душный, снежный, нежный, смежный друг.
28 ноября 2007

---

Октябрь

Дурак До.

Долить, допить, дожить, доделать,
Доулыбаться, наконец.
Наесться кускового мела,
Настричься розовых овец.

Но скажет он: расти весёлым.
Она споёт: расти скорей.
Но скажут города и сёла:
Ты лишь мечтательный порей.

Пророс, пустил стихи и корни.
Теперь не выдернешь никак.
Но мы же всё равно упорней
Тебя, мечтательный дурак.

Всё ищешь что-то без названий,
На счастье золотой патент.
Но среди всех призваний-званий,
Твоё – духовный импотент.

Ругайся, мсти нам, мы согласны,
Но будешь всё равно дурак,
Пока в себе, единогласно,
Не опровергнешь этот факт.
Октябрь 2007


Перегорят стихи

Перегорят стихи как кошки,
что затаились в конуре.
Перегорят стихи как мошки,
что залетались в ноябре.
Перегорят стихи как жёны,
что засиделись на метле.
Перегорят стихи – пижоны,
что замечтались на игле.
Перегорят стихи как лица,
что светятся в глухой ночи.
Перегорят стихи как птицы,
что гаснут в пламени свечи.
Перегорят стихи как море,
размазанное о бетон.
Перегорят стихи как горе,
что всем не в пять, не в глаз, не в тон.
Перегорят стихи как провод,
как в грязной речке караси.
Перегорят стихи – не повод
у них прощения просить.
Октябрь 2007

Сказка про числа

Мальчик нашёл кусочек обоев,
Ценою семь тысяч двести.
Знатный подарочек! Хвост трубою
Мальчик пошёл к невесте.

Та же в восторге, 43 корки
Собрала быстрей к обеду.
Тепло и радостно было в норке
Им с пятницы аж по среду.

Смеются мышки, лежат на полке
Обои и корки смысла.
И вы посмейтесь, ведь в сказке толку
Немного, зато есть числа.

А может кто-то решит, однако,
Что сказка про нас с тобою.
Тогда ему мы кусок ден.знака
Подарим, как нац.герою.
Октябрь 2007


П.-П.

Первый-первый, я нервы.
Я нёбо этого города.
Первый-первый, я нервный,
Я слово, что спрятано в бороду.

Первый-первый, ты сладость.
Ты гость в этом странном облике.
Первый-первый, ты гадость,
Ты радость, ты дырка в бублике.

Первый-первый, он сердце.
Он кисточка без художника.
Первый-первый, он герцы,
Он месяц, что снят с треножника.

Первый-первый, что дальше?
Числа, рода, сравнения?
Как отстирать от фальши
Наши стихотворения?
Октябрь 2007


СтихотВОРный

С размаху о среду
Ударился, как о забор.
А ближе к обеду
Мне в сердце забрался вор.

Забрался грабитель,
Украл две строки, сестру
Да пару событий,
Что реяли на ветру.

Схватил, не скрываясь,
Помыл за собою пол
И сел, улыбаясь,
Со мной за квадратный стол.

Обедать мы стали
Сжевали полслова «слон».
Лишённые талий:
Я (сытый), (прозрачный) он.

Вот так получилось,
Что вор этот – лишь игра
Того, что случилось
Бы завтра, не будь вчера.
10 октября 2007


Девушка со словами.

Шла-шла, свой мирок несла,
Уронила на ноги соседних дней…
То у руля была, то у весла.
Ведьминой кошки была черней.

Спал на коленях живой дворец,
Чары свои из волос плела,
Пальцы, свободные от колец,
Лепили из раненых слов тела.

Фигурки плясали, прижав к груди,
Обрубки чьих-то чужих фонем.
Никто не знает, что впереди:
Кто будет крут, кто Брут, кто нем.

Искренний танец оживших строк
Медленный смех утомлённых глаз.
Снова ей кажется: новый срок
Выделен рифмам в который раз.

Так обними же её стена,
Спрячь от людей, перемен, погоды.
Пальцами вскрытого настежь окна
Влей в неё крови на долгие годы.

10 октября 2007


Песенка средневекового вора.

И не успел я испугаться,
Всё было странно, будто в сне,
Я был повешен на сосне
На радость медведЯм болтаться.

И хоть, хочу я вам признаться,
Такой расклад был не по мне,
Я знаю, истина вовне.
Мир слишком плох, чтоб в нём остаться.

В конце концов, ведь может статься,
Что в очистительном огне
Мне будет лучше, чем на дне,
Где я был вынужден скитаться.

Лишь с женщинами жаль расстаться
Да с тем дурманом, что в вине…
И со штанами на ремне,
И с лунным бликом на стене,
И с речкой той, где по весне
Так было здорово купаться.
14 октября 2007 г.


Неслучившиеся истории

Вот так сидишь на камушке с рекой в ушах и
слушаешь её волшебный бег. И думаешь о чём-
то неспеша, к примеру, о судьбе таких вот рек.
Они похожи в сущности на знак, что свежим
воскресает каждый раз, когда, неважно, так
или не так, аккорд звенит из летошних прикрас.


Открытка двери настежь, заперта
Улыбка глаз, стекается гроза
И молнии на мятой складке рта,
Хотя страшнее льдины, что в глазах.
Запястья в бег, а ступни прочь, прочь, прочь!
И нету силы вырастить крыла.
Может и можно мне теперь помочь,
Но я сопротивляюсь. Все дела!

14 октября 2007 г.


Вавилон

Большая любовь
Со следами зубов,
сапогOFF
и землянок рабов,
Это наша планета.

Тут нету отсутствия света,
Зимы, только лето,
Калёное лето.

Огромнейший мир,
Он до дыр
кое-где прохудился,
Простудился,
принарядился,
Стал похож на невызревший сыр.

Он вращался как в киселе
На оси,
на любви,
на весле,
На задумчивом старом осле,
На добре и на зле,
На воде,
на пару,
на земле,
И на массах, и на ЖЗЛе!

Он вращающимся родился,
Он то глохнул, то заводился.
Во всех лицах: Никто,
Ты,
Он.
Встал Вавилон.
15 октября 2007 г.


Песни зверей

няшной Стен

Высиживали дни, как яйца птиц,
Гуляли по стволам домов и улиц.
Но цирк наш слишком свят и бледнолиц,
Чтоб зрители хотя бы улыбнулись.

Мы песнями цветили переход
Не глядя на мороз, фуражки, вечер.
Охрипшие, как старый пароход,
Мы не жалели – незачем и нечем.

Горит фонарь и эхо от подков
Шагающей в сапожках мимо тёти.
А мы вдвоём, как парочка котов,
Поём и ничего нас не заботит.

Потом, конечно, будет течь в носу.
И горло заболит, вот всё и сразу…
Расплата, возможность на весу
Им удержать весь мир, как будто вазу.
16 октября 2007 г.


Взлёт на счёт «Ах!»

Женщина – это цвет распустившейся вишни.
Небо в беспечном восторге закатных полос.
У её ног и слова, и одежды излишни,
Только улыбки запястий и песни волос.
Руки в руках,
будто целая стая причин.
Танец плечей.
Наших спин нефильтрованный хохот.
Взлёт на счёт «Ах!»
Мы молчим, мы летим, мы кричим!
Каждый ничей,
но един,
даже если один,
Каждый молчит –
тишина на губах это грохот!

Грохот в ладонях – вибрирует сердце.
И взмах
Крыльев сметает усталость, простуды, одежду.
Взлёт на счёт «Ах!»,
Наше небо скомкалось в тенях,
Чтобы взорваться безудержно-трепетным «между»!

23 октября 2007 г.


***

Три тёплых, шершавых ладони
Бог держит перед собой:
на левой весь мир зелёный,
на двух других – голубой.

И глаз у него как пламя,
плюс десять тысяч как лёд.
Обычно он занят нами,
но в перерывах поёт.

Смеётся он тоже обычно,
но как-то очень тепло.
И не столично, а лично,
налично: отлично до лично,
а многим так непривычно,
что кажется неприлично,
что кажется нелогично
быть чистыми как стекло.

Сквозь пальцы глядит на ноты,
и также легко – на слух.
На что ты? на где ты? на кто ты?
Лишь бы мы пели вслух.

Все люди в ладонях Бога
то плачут, то говорят
о том, как безумно много
скопилось календаря.
25 октября 2007 г.


В цикутнег.

Хоть жизнь сама к нам ходит на уроки,
Твои слова, Поэт, в свою трубу
Мы вложим, дабы обличить пороки.
Да так, что ты завертишься в гробу.

Щас настругаем парочку цитать
Рубаночком пера по ровным строкам.
И кровь из лёгких, рвавшихся летать,
Задребезжит по крововодостокам.

Но, даже и оболганный дурак,
Останешься ты чересчур прекрасным,
Как будто разбутонившийся мак,
Что на ветру взорвался ярко-красным.
25 октября 2007 г.

---

Сентябрь

***

(тут была лесенка, но дайри всё сбивает к левому краю)

Из 17 слов про любовь и про осень
Я себе оставляю лишь 8.

А тебе отдаю понимание, радость и рай.
Пальцы в пальцах. И небо! Играй…

Надежду, закаты,
одежду
Меняй на кусок хрусталя.

Первый!.. Первый!.. Под нами земля!..
Ну, а мы где-то между.

И над нами безумного «ля»
Громыхают раскаты.


Взгляд твой близко,
Так близко, что жарко.
Счастье низко,
Так низко, что ярко.

Что почти зацепило крылом
Наше время, что пухлым узлом
Мы свиваем
Из тонких тропинок,
Из помятых травинок,
Из следов от ботинок и тины.
Всё оружие в металлолом,
Этот мир объявляется садом!
Пусть и перед приходом зимы.
Вместо птиц и цветов будем мы,
будем мы…
Снегопадом укрытые, рядом.
С общим выдохом, смыслом и взглядом,
Погружённые в светлые сны.
10 сентября 2007 г.


***

Сверху падает запах земли
И подсохшие жёлтые листья.
Облака, словно писаны кистью.
А вороны – те как короли,

Сверхстепенно и важно до бреда
Ищут зиму в зелёной траве.
А она-то в моей голове
Смирно дремлет в преддверьи обеда.

Видит сны, ожидая гостей,
Каблуки надевает для роста.
Не понты – потепление просто;
Не щадит её ломких ногтей.

Неуместная раньше погода.
Даже осень, и та обнаглела,
Разложив своё мокрое тело
На декабрь. И так год от года!

Как всегда говорим C’est la vie,
Мы живём на нечёткой границе
Между северной тундрой и Ниццей,
В зоне роста их бурной любви.
11 сентября 2007 г.


вопрос.

Приступами пишутся стихи,
Волнами приходят увлеченья.
То они пространны и тихи,
То лихи, и требуют леченья.

В нашей жизни всё наоборот.
Ты бурлишь, когда хочу покоя,
И молчишь, когда мой жадный рот
Силится насытиться тобою.

Так оставим важным господам
Эту псевдобудущую осень.
Повзрослеть бы вдруг обоим нам
Лет на шесть, а лучше лет на восемь.

Чтобы безусловно оценить
Простоту и чудо воскресений.
А пока что, между нами нить
Из событий, мыслей, опасений.

Хочется тебя поцеловать
И задать один вопрос негласный:
(Жить в тебе – на прочее плевать.
Ну, а ты пожить во мне согласна?)
12 сентября 2007 г.


Осени по имени Катя

Каждый выдох теперь заполняет душа,
Но за вдох возвращается вдвое.
Как я был без тебя, не живя, не дыша,
Трепыхаясь в удушливом зное?

Твои руки – дожди для иссохшей реки,
Для души, перепаханной летом.
Так дыши, улыбайся о Главном, теки,
Оставайся таинственным светом!

Усмиряя ресницами тучи и звон
Моих нервов, натянутых за день,
Ты хрустальна, ты будто сверкающий сон,
Будто бриз, налетающий сзади.

Подарить тебе след самолёта на дне
Самой синей из рек на планете?
Мы горим в ослепительно-сладком огне.
Мы – Влюблённые, Смелые, Дети.
21 сентября 2007 г.

---

Август

Ливень над озером.

Огоньки по запястьями разбегаются стайками,
Оставляя густые следы.
Наши души, насквозь облеплённые майками,
Волочат килограммы воды.

Разделённое с мнением удивлёнными струями,
Будто пальцами мёрзнущих рук,
Под объятьями, к холоду очень упругими,
Притаилось понятие «друг».

Дождь закончился, стали все лужи закатными,
И скользят размышления вдаль,
Разлетаются фразами, часто обратными
Положениям темы «Мораль».

Перекрашивай небо багрянцем и грохотом!
А у туч отбирай букву «Х».
Наше время забилось безудержным хохотом,
Над_надломленным ритмом стиха.

Наши взгляды – красивый, увёртливый маятник
Дымных мыслей, мелодий и звёзд.
Наши строки – не поле, не хлеб и не памятник,
Не в бессмертие узенький мост.

Над озёрами плёсом лежит равнодушие,
Голубой разорвав хоровод.
Каждый вдох – это вдох на границе удушия,
Это пряное таинство… Вот.

Вот и сбился… Сорвался с упрямой ритмовки,
Потеряв завершающий слог.
Мы идём сквозь лягушек и грядки морковки.
Нам немного, но много,
Но много,
Удивительно много
Есть на свете чудесных, чудесных, чудесных дорог.
22 августа 2007 г.


Странный сон.

Писать стихи, разметкой по тетради,
Как цитрамон, делить напополам
Всю жизнь на «соль» и на «забавы ради»,
На «десять за» и «прочий всякий хлам».

Лепить следы на стенах биографий
И слишком часто – через трафарет.
Вколов себе учебный параграфий,
Бродить среди базилик и карет.

Рубить дрова в саду усталых вишен,
При этом наслаждаясь красотой,
Но не деревьев – запах их не слышен –
И нету ягод, только сухостой.

С восторгом резать сучья и поленья
Чтоб их услышать запахи в огне.
О, нет, это не судьбы поколенья.
Лишь странный сон, что вдруг приснился мне.
22 августа 2007 г.


В поисках счастья.

-1-

Сидя на перекладинке счастья,
Мир потихоньку качая,
Глохнут от тихого смеха ненастья,
Сдавленно, сдавленно, сдавленно,
не отвечая.

Глохнут от нежного взгляда ответы,
Гаснут как будто от ветра.
Тухнут огни уходящего лета,
Мягкие, мягкие, мягкие,
словно из фетра.

Фетр, пальто, будто признаки холода,
Скоро шарфы позалазят на шеи и плечи.
Завтра в полёт, птицам больше не надо повода,
Чтобы беспечно-беспечно
сегодня себя искалечить.
22 августа 2007 г.


-2-
…Воздуха…
Воздуха!…
(Р. Рождественский)

Хочется счастья
До стона, до крика, до хруста.
Хочется счастья:
Так больно, так горько, так пусто!
Хочется, хочется, хочется…
Хватит про это.
Слишком уж кровоточится
Позднее лето.

Сложно сосредоточиться,
Поздно влюбляться.
Душно от одиночества,
Страшно смеяться.
Хочется, хочется, хочется…
Не получается.
Это когда-нибудь кончится?
Всё ведь кончается!

Это когда-нибудь смажется,
Станет аккордами.
Глупым всё это покажется,
Мы – слишком гордыми.
Мелким всё это покажется,
Ляжет в страницы…
Всё это только кажется,
Всё это снится.
24 августа 2007 г.


-3-

Много молчанья и мягкого света.
Это ли счастье? Счастье не это.
Сыр мазать мёдом и есть с молоком –
Вот оно счастье, почти целиком.

Много открытий и мирного неба?
Это не счастие, лучше уж мне бы
Пляж океан с прохладным песком,
Чтобы бежать по нему босиком.

Дом, уважение, дети и внуки…
Вот оно счастье, но с привкусом скуки.
Миг, где любовь распустилась цветком.
Эй, Те Кто в Поисках, он вам знаком?
26 августа 2007 г.


Про запертых в городе + песенный вариант.

Тысяча лиц в натяжении чистой воды.
Тысяча птиц в камышах городской ерунды.
Тысяча звёзд угасает в ночных фонарях.
Тысяча гнёзд потеряло хозяев в морях.

Припев:
Эти тёплые-тёплые числа,
Эта замурованная в иней трава,
Эта переспелая луна, что повисла
В небе, /светофоры/ превращая в слова

Тысяча глаз отражается в пропасти снов,
В тысячный раз вспоминая основы основ.
Слепнет огонь, забираясь в крутые холмы.
К звукам погонь равнодушны посланцы луны.

Припев:

/пешеходов/

Тот, кто откроет дорогу на их острова,
Темной порою всегда будет слышать слова.
Тысячи песен на странном чужом языке.
Мир очень тесен и шаток, как дом на песке.

Припев:

/перекрёстки/
26 августа 2007 г.(15.10)

@настроение: перечитываю - чуть-чуть плющит))

---

последний день года.

сегодня этот год закончится. нельзя сказать. что мне по этому поводу грустно или весело, скорее щемяще радостно - многое остаётся позади, многое в заде. ещё более многое светит фарами дальнего света из нового круга.
Инета у меня дома всё так же нет. Хотя почти два месяца назад тут промельунул кусок моей совести ввиде поста с горячими (и искренними) заверениями, что...
Но ладно, не будем о грустном.
Лучше я ПОздравлю всех своих друзей и знакомых с приближающимся вечером: очень бестолковым и сверхальтернативным с точки зрения времяпровождения временем кусающейся за нос и уши сказки.
Желаю Вам радости. Сейчас буду заваливать стихами.
Люблю и удивляюсь.

@темы: Бес темы, Друзья, Слова

---

А вот тут на днях....

Вот тут на днях мне прочистили мозги. Конечно изначально наша беседа отнюдь не задумывалось Катенькой как оный акт, но всё же...
А потому я торжественно обещаю починить домашний интернет и вернуться на дайри - в ближайшее время.
Всем пока и до скорого.

---

окончание продолжений.

В поисках моря

В литое золото обедов
Запаянные по сосцы,
Свои тяжёлые крестцы
Несёт семейство кармаедов.
Несут зелёные кресты
Из зелени, зеркал и пледов,
С увечной резвостью мопедов
Ползут, ленивы и пусты.
И до беспечность жестоки,
Как красных сплетен ледокол.
В их жизни есть один прикол:
Когда вокруг бегут потоки
Любви и слёз, чтобы их столкнуть
В овраг, где шерятся пороки,
Где зависть выпьет все их соки,
И выест их святую суть.
05.08.07


всё - болше не надоедаю))

@темы: За(г/к)оны душ, Лето, Стихи, Я

---

продолжение..

Домой

Посвящено Мечте,
а подарено Виталику Щ.



Часть дороги во мне,
Часть дороги вовне,
Часть дороги я мелом черчу на стене.
Часть дороги в огне,
Часть дороги в вине,
Часть дороги в далёкой стране.
Часть дороги лесах,
Часть - в твоих волосах,
Часть дороги белеет чертой в небесах.
Часть дороги в тисках,
Часть дороги в висках,
Часть на пятках, а часть на носках.
Часть дороги во сне,
Часть дороги в весне,
Ещё часть на скрипучей сосне.
Часть дорог позади,
Целый мир впереди,
А кусочек остался в груди.
Ангел ласковый мой,
Ослеплённый зимой,
Обними меня, я возвратился домой.
Я вернулся опять,
Повернуть чтобы вспять
Перепачканных ливнем ветров рукоять.
Перепаханный днём,
Просмолённый огнём,
В этот дом возвратился мечтавший о нём.
05.08.07

@музыка: Deep Forest

@настроение: BOHEME

---

продолжение.

Хорошо (Прыжок в окно)

Прыжок в окно: три вниз и два до крыши.
Лечу наверх - за звёздами короче.
Там хорошо. Там небо мерно дышит,
И город весь огнями оторочен.

Там светофоры жмурятся довольно
Навстречу проезжающим машинам.
Мне хорошо, хотя тепло и больно.
Я поднимаюсь к радужным вершинам.

Туда, где соль, где небо цвета чая,
Где есть прибой, но нету вовсе полдня.
Как хорошо! И там я, обещаю,
Найду печаль и съем её на полдник.
05.08.07

---

продолжение

Телефонный разговор (с ремарками).

Звонок. Гудок. Мелодия из хруста.
Вдруг голос. Очень твёрдый и стеклянный.
"Алло" и "Да?" Отрывисто и пусто.
"Привет, Богиня, это Оловянный".

Но десять фраз (Из них штук 6 "на вдохе"
И потеплело (Улыбнулась в трубку).
Хочу любить (Всё остальное похер)
"Пока". Гудок. Все покидают рубку.
03.08.07




п.с. проверьте кто-нибудь все мои стихи на орфографию, пожалуйста.

---

Интернет дома мёртв, поэтому пишу из кафе.

Последние стишки (впопыхах и под наркозом)

Твои глаза.

Твои глаза... Я пробовал молчать,
Лить потемневший мёд, не отвечая.
Но сон ушёл, разбился о печать
Из взгляда цвета утреннего чая.

Всю ночь два неба смотрят на меня
То две грозы, то два волшебных рая.
В них бездна чародейского огня
И соль волны, что пенится, играя.

А я стою у края этих глаз,
Обескураженный, потерянный, влюблённый,
(Хотя и стрелянный, казалось бы, не раз)
Волшебным взглядом насмерть прострелённый.

Глаза пронзают. Пристально. В ответ.
Но ты, надеюсь, не поймёшь превратно,
Когда как мотылёк на этот свет
Я полечу. И не вернусь обратно.
26.07.07

---

Я знаю, что я злая сука, но...

Но, как в том старом анекдоте про попугая: "...отрубите мне язык, но я должен это видеть!"
Итак, я сразу прошу прощения у автора этих строк и нагло вру, что даже и не думал кого-нибудь обижать...
http://www.diary.ru/~ctuxu/?comments&postid=31747574
Только читайте вдумчего  и внимательнах )))




п.с. когда-нибудь я за это отвечу перед Анубисом, но это потом) 

@настроение: бугага

---

СОЛО на клавиатуре.

Пожелайте мне удачи - я начинаю учиться печатать)

@музыка: Бутусов

@настроение: Курит матрос

---

Притча из чайного домика

Однажды Учитель пропал и долгое время не показывался перед учениками. Когда же он, наконец, вновь объявился, те бросились к нему, громко вопрошая о причинах встревожившего их отсутствия.
- Я навещал своего Учителя, - объяснил Учитель.
- Разве он у вас есть? – изумились ученики.
- Разумеется, есть, - ответил Учитель. – Порой я отправляюсь к нему и всегда с должным вниманием выслушиваю его наставления. Многое из того, что вы от меня узнали, впервые поведал мне именно он. И от него услышал я главную истину, изменившую всю мою жизнь.
- Можете ли вы открыть эту истину и нам? – волнуясь, поинтересовались ученики.
- Могу, - улыбнулся Учитель. – Давным-давно мой Учитель сказал, что, если я захочу называться Учителем, мне просто придется обзавестись учениками.

@музыка: Ленинград))

@настроение: Санкт-Питербург!)

@темы: Бес темы, Музыка, Флуд

---

Фраза, как минимум, этого утра.

- Учитель, а что такое мышь?
- Это пассивный дракон.
- А что такое дракон?
- Дракон - это стратегический хаос в заповеднике сов.(с)

@музыка: Флёр...

@настроение: ...дю маль)

@темы: Музыка, Сны, Флуд