без пяти полночь. Петь в пустом подземном переходе. Заливать голос в каждую трещинку стен, плиток пола, в складки одежды, завитки души и монетки радужек. Заполняться музыкой по самые лёгкие и, будто самые лёгкие мысли и мечты, подниматься вверх. Сквозь бетон, к размазанной облаками луне. "Жизнь прекрасна" - об этом мурлычут последние троллейбусы. "Ночь великолепна" мигают желтолицие сфетофоры. "Мир чудесен", - стучится в твои подошвы асфальт пустой, безраздельно твоей дороги, уставшей за день от колючих зимних шин автомобилей. А ты поёшь, поёшь, поёшь...
о весне, о любви, о радости