Стою, довольный, на первую став,
Смотрю на ступени многие.
Но разрдажён, что, ещё не устав,
С трудом поднимаю ноги я.
Каждый пролёт - какое-то дело,
Часть дурацкого списка.
А я похож на небесное тело,
С гулом летящее низко.
Каждый шаг, как маленький пунктик,
Жилкой стучит в виске.
И чертит неровно дышащий прутик
Иероглифы на песке.