[staroe-derevo]

сверху плывут 14 облаков. я не вижу - слишком уж много перекрытий и занавесок. но чувствую, мне кажется. по крайней мере, это было бы правильно и уместно, если бы по небу сейчас плыло 14 облаков. вечером (поздним вечером) среди этих облаков окажется металлический самолёт и я внутри. сейчас разархивирую "похороните меня под плинтусом и буду слушать до утра сквозь сон и тысячи километров. потом я снова увижу светящуюсю москву с высоты долгого падения вниз.
у меня будет чемодан с подарками и мало эмоций. а всё потому, что свет тушится двумя пальцами, на которые плюнули, чтобы не было горячо. это не от желания, а от привычки.
рада и терновник - это флёр номер два. на новом витке, также сладостно, больно, затягивает, не даёт идти дальше. но так ведь нельзя.
по крайней мере, в этом городе, о котором я обещал писать. а ведь, по сути, я его очень плохо знаю.
несколько кварталов, несколько линий метро, несколько музеев, несколько театров, несколько людей... не больше. хотя этого точно достаточно, чтобы считать его своей... дачей.

ааа, не пишется, только пищится.
а нужны не пища, но песчинки,
крупицы, чтобы напиться,
(у всех поступочков свои причинки)
не лечится? нечего и лечиться.
ходи гордым хромым котом.
(спать, действовать, учиться)
быть не опорами, но мостом -
не мелочиться.
скукожиться обратно табачным листом,
ещё нецелованным искрами,
смотреть быстрыми, слушать чуткими.
спать с плюшевыми мишутками
просто рядом, как спал бы рядом с тобой.
маленький герой (герой грядок,
спутанных прядок герой)
в белых нарядах летит над бооольшой горой.
наряды вне очереди - хоть ты в ночь иди,
в лес (запастись корой и грибами).
изба, мы, луг полускошенный,
солнце в кокошнике (глаза красны).
это не бред - это просто сны. это наследие той весны,
где мы захлебнулись губами.